Librotipedia 2022

[Carson_]

Haruki Murakami me parece un buen escritor, solvente, pelín facilón (en el sentido de tramposillo). La voz de sus novelas en primera persona me echan para atrás: encantador, vulnerable, un bluff.

Por esas asociaciones japonesas, mi adorado Kenzaburo Oe, fallecido recientemente, decía que ya le gustaría a él vender el chorro de libros que vendía Murakami. Pero su voz, la de Kenzaburo – también en primera persona-, es calma, desafiante consigo mismo y con el entorno ante la brutalidad. Reflexiones pausadas, inteligentes, de un lirismo seco, como a mí me gusta.

De las últimas lecturas que he disfrutado, Carmen Laforet. Al final pillé Siete novelas cortas. Qué buen hacer tenía esta señora. Hay novelas cortas o relatos largos maravillosos. Mueve tan bien las situaciones y los personajes que sin darte cuenta te devuelve allá donde ella quería. Un poco a lo García Márquez en cuanto a grandísimo controlador/manipulador de su obra.

[Quercus Cistensis]

Y dejo la pantalla que me hace mucho mal, para comenzar Corazón tan blanco de Javier Marías.

Cómo lo machaques como los previos te silencio, bloqueo y denuncio, aviso.

 

[Carson_]

Discutía esta tarde con un amigo a propósito de Carta al padre de Kafka. Él veía maltrato, al menos crueldad psicológica por parte del padre; yo, a un aspirante a escritor enanizado por la figura potente del progenitor. Él, el padre, era todo lo que él nunca sería: fornido, alto, autoritario, rico, hecho a sí mismo desde la pobreza. Seguramente fue un padre poco amable, nada entusiasta por la vocación literaria de su hijo (peor que un hijo músico).
 
La larguísima carta debería haber llegado a manos de su padre, no sucedió.

Pienso que la personalidad de Kafka,  incapaz de dar un golpe en la mesa, de plantar cara, de rebelarse, es lo que nos lo devuelve grande como escritor. Hay un encogimiento  en todos sus personajes, como él mismo, ante un mastodonte. ¿Su padre?

[Porfirio]

Vale. Me leí Corazón tan blanco de Javier Marías.

El libro hay que leerlo despacito porque con las frases interminables que me gasta el autor te despistas más que una gallina en una discoteca.

Ya sé que tiene fama de tener una prosa excelente, pero yo lo encuentro pelín denso.

La historia es narrada en primera persona por Juan Ranz. Un intérprete que nos va dando pinceladas de que?  pues no sé, de su angustia ante el matrimonio, de su predilección por el "oidos que no oyen, corazón que no siente". Porque cuando los oidos han escuchado, ya no pueden cerrarse.  Y nos pasamos la novela esperando averiguar el motivo de la muerte de la primera mujer de su padre (aunque casi que una puede olérselo, leyendo los inicios).  Sobre esa base, construye el autor sus reflexiones (largas, cultas y... tediosas).  Igual tenía que haberlo leído en invierno.

En fin... mátame, bloquéame... lo que quieras.

[defedef232]

tiene una prosa excelente
unos cuentos mediocres
y una poesía ignota

ahí hay temita

[Carson_]

Nada, Carmen Laforet

Un clásico de la literatura española contemporánea que por una razón o otra iba postergando.

Muy bien la Laforet. Casi 350 páginas que se leen de un tirón. La madurez narrativa y psicológica de sus personajes no se corresponde a los de una muchacha de 23 años, que es la edad que tenía cuando la escribió. Esta precocidad (como la de Scott Fitzgerald con El gran Gatsby), hunde a cualquier aspirante a escritor.

Buen manejo de los personajes y de las situaciones temporales que los imbrican. Retrato de la penuria de una sociedad de posguerra. Hay miseria y mucha crueldad. Para mí el gran acierto de Carmen Laforet consiste en crear personajes poliédricos, que aborreces y a la vez te despiertan ternura; o al revés, como en el caso de Ena. Cada personaje —Angustias, Gloria, Juan, Román, Antonia...— tienen vida propia, incluso... Trueno.

Siguen ahí en mi mente, como si de verdad existieran.

[Quercus Cistensis]

Vale. Me leí Corazón tan blanco de Javier Marías.

....

En fin... mátame, bloquéame... lo que quieras.

Cada libro tiene su momento, está claro. Éste lo releí hace poco y me gustó mucho más que la primera vez, lo achaco a que en la madurez (ejem) disfrutamos más los ritmos lentos. O que en el año Marías (trilogía Rostro mañana, Mañana en la batalla, Corazón) ya estaba "hecho" al estilo.

[defedef232]

Nada, Carmen Laforet
[...]

excelente modo de apetecer,
gracias Carson, que de otras referencias igual de vibrantes no me enganchaba

[Carson_]

Hola, Pelayo (hasta me sé tu nombre).

No quiero destripar uno de los momentos álgidos de la novela. En esa habitación, en la descripción del suceso trágico, ella es tan hábil que sin decir apenas nada, invita al  lector a más de una interpretación sobre lo que pudo haber ocurrido.

En Siete novelas cortas también juega muy bien con las historias corales. Hay un relato largo —ahora no recuerdo el título— de una mujer madura enamorada de su jefe. Consigue invertir la historia hacia un final inesperado. Lo consigue, y como lector no te sientes estafado.

Si he de ponerle un "pero" es que adjetiva demasiado y abusa del punto y coma. Sé que son chorradas mías, pero me irritan un pelín.

Ahora estoy con Lars Gustafsson, Muerte de un apicultor. Un estilo mucho más conciso.

[SrCualquiera]

Nada, Carmen Laforet

Un clásico de la literatura española contemporánea que por una razón o otra iba postergando.

Muy bien la Laforet. Casi 350 páginas que se leen de un tirón. La madurez narrativa y psicológica de sus personajes no se corresponde a los de una muchacha de 23 años, que es la edad que tenía cuando la escribió. Esta precocidad (como la de Scott Fitzgerald con El gran Gatsby), hunde a cualquier aspirante a escritor.

Buen manejo de los personajes y de las situaciones temporales que los imbrican. Retrato de la penuria de una sociedad de posguerra. Hay miseria y mucha crueldad. Para mí el gran acierto de Carmen Laforet consiste en crear personajes poliédricos, que aborreces y a la vez te despiertan ternura; o al revés, como en el caso de Ena. Cada personaje —Angustias, Gloria, Juan, Román, Antonia...— tienen vida propia, incluso... Trueno.

Siguen ahí en mi mente, como si de verdad existieran.

Tres veces he leído yo este libro. Uno lo leí en la veintena, otro en la treintena y otro en la cuarentena. Y si esta insistencia deja ver claramente que algo me interesa de ese libro, para mi verdad, ya ni siquiera me acuerdo de la historia. Lo que más recuerdo era su prosa poética y acompasada, la sensibilidad de la escritora. Es un manjar, que, como tú ahora me has recordado, debería leer por cuarta vez ahora que se acerca la cincuentena, y enterarme por una vez de lo que pasa realmente allí.

[Son of a beach]

Espejismo, de Hugh Howey.

Desolación, de Hugh Howey.

Vestigios, de Hugh Howey.

Vengo, recomiendo estos tres potentes cacharros piscineros, y me voy.