Hoy me he despertado con el cerebro estofado y los cristales de azúcar agarrotándome la espalda. Nada nuevo hasta que me he incorporado y, al tiempo que estiraba los brazos, dos grandes alas se han desplegado produciendo un susurro mullido y cálido.

No he perdido los nervios ni un instante, me ponen histérica las dramatizaciones, me he dirigido tranquilamente hacia el espejo para tomar medidas de mi nueva realidad. Son unas alas estupendas. Plegadas tienen la forma de un corazón cuyo vértice coincide con el rombo vano que queda entre el culo y las piernas. Forman una geometría muy atractiva. Desplegadas alcanzan las muñecas con los brazos en cruz. Tienen un ligero plumón que flota por encima de los hombros y largas y flexibles plumas en los extremos. Empiezo a sentirme cómoda a la vez que excitada.

Por fin tenía lugar el encuentro largamente esperado. Bastó una mirada sostenida en el vacío de la burbuja en que nos hallábamos los dos en aquella estación de tren repleta de gente para lanzarnos a la cama que había al lado dispuesta. No soy mujer de largos preliminares y en mis fantasías la arquitectura y el urbanismo se confabulan para economizar detalles innecesarios.

No hay discurso más elocuente que el silencio. 

Manchar de negro el blanco mudo para elogiar la eficacia expresiva del silencio es una contradicción, lo sé, pero incurrir en contradicciones es una enfermad congénita que sufro sin paliativo.

El silencio es la síntesis del espectro sonoro de las palabras, difícil de percibir en estado puro pero  impúdico en su desvestir gradual de disonancias para exhibirse en susurros de prendas despojadas y manecillas correosas zafándose del tiempo inmóvil.

No hay mayor complicidad que la de aquél que sabe acompañar un silencio ni eco más conmovedor que el de una multitud callada.

Me sumerjo de nuevo en mi silencio, mañana quizás naufrague.

(Aquí ejecución de 4.33 de John Cage)